o tempo do desassossego;

Essa paz que respiro é falsa.

Por dentro, minhas tempestades de areia desenham, redesenham nossos passos.

Esmiúçam o tempo escorrido, invadido.

O tempo dos nossos nós, o tempo só da espera que consome.

Por dentro, meu céu de papel rabiscado de poesia, lateja.

Contorna urgências.

Descolore.

Nuvens cinzas e azuis.

Por dentro, nublado e raso.

Não respiro mar desde a última partida.

*Imagem: Weheartit